Лето сгорело где-то – кончилось, вот и всё.
Был этот год иль не был – странное дежавю…
Дождиком плачет небо, сеет печаль свою;
И, сокровенных истин тайны в ночи даря,
Ветер щекочет листья глупого сентября.
Впал у судьбы в немилость – в чём-то, видать, дурак.
Как-то не так сложилось – впрочем, как раз всё так.
Сотня простых ответов есть на вопрос любой –
Только в ларце с секретом, а ключ не пойми какой.
Мягкой пурпурной кистью льёт акварель заря,
Ветер срывает листья ржавого октября.
Брошены в угол дальний розовые очки.
Всё экзистенциально, всё эмпирически.
Сколько тропинок новых – мыслей, мелодий, слов! –
Столько ворот дубовых, и все со следами лбов.
В этой асталависте главное чтоб не зря...
А ветер пинает листья голого ноября.
Кем-то написан свыше пьесы финальный акт.
Капли стучат по крыше, не попадая в такт.
Но режиссёр бесстрастный, старый надёжный друг,
Всяких событий разных новый закрутит круг;
Ветер, в осеннем свисте новый сюжет творя,
Снегом укроет листья...
© вчера