Спал в канавах, укрывшись плащом,
Но писал о любви (а о чём ещё?)
И поэтому был прощён.
Он терпеть не мог часов и весов;
Все ходили, а он летал,
И скулило созвездие Гончих псов
От стыда за его кафтан.
Он ночами листы расцарапывал в кровь
И стихами тоску глушил.
Пусть над тем, как нелепа его любовь,
Потешался весь Девоншир.
Он любил её так, что ни петь, ни пить,
Ни дышать - во веки веков!
Он любил её так, как нельзя любить,
Чтобы не разозлить богов.
Он был трусом, поскольку не мог смотреть
Без стеснения ей в лицо.
И в кошмарах являлась ему не смерть,
А она под чужим венцом.
А она на другой откликалась зов,
Убирая шитьё с колен...
И спускалось созвездие Гончих псов
На олений её гобелен.
Но покуда, во всех грехах уличён,
Он не лёг в погребальный чёлн,
Он писал лишь о ней (а о ком ещё?),
И поэтому был прощён.
© Мария Протасова - |||||||||||||||||
