Было это в те времена не то позднеСССРовские, не то сразу постСССРовские, когда Таджикистан ещё не совсем отделился, и когда военкоматы в исступлении искали призывников, чтобы планы по рекрутизации населения выполнить. По всей необъятной тогда стране. Ну, и в Таджикистане, конечно.
Кстати, имеется у меня довольно стойкое, выработанное определённым опытом мнение: морально-боевые качества военнослужащего мало зависят от степени разреза глаз и от того, обрезан этот самый военнослужащий или нет. Грубо говоря, на флоте (с моей точки зрения) не бывает «чурок», «хохлов», «чукчей», «москалей» и «славян». А бывают умницы, тупицы и бездельники, во всех категориях личного состава. И определяется это вовсе не национальностью, и не местом призыва. И я даже не собираюсь пытаться это доказывать.
Ну и вот: идут, значит, высоко в горах два пилигрима от военкомата с трудной миссией выловить ещё хотя бы парочку новобранцев. От кишлака к кишлаку идут, путь непрост и долог… Ходили, бродили. Не один день, и не два… И вот натыкаются в какой-то долинке меж хребтов на потенциального бойца в типично афганской чалме и в халате подпоясанном – он с палкой крючковатой овец пас, что ли. По-русски – ни бум-бум, а оно и не надо. Там выучит. Или не выучит. Военкоматам это абсолютно до барабана, лишь бы план выполнить по призывникам – не им же потом с ним корячиться, обучая. Ну, поговорили по-курдски, выяснили имя и фамилию. Парень, вроде, здоровый, добродушный, улыбчивый; с виду – ну хоть в ВДВ забирай. Документов, правда, никаких, плюс – сирота, ну да ладно, военный билет выдадут. И нормально забрали-загребли. Что? Овцы? Овцы и бараны – не идиоты, сами в кишлак вернутся. Как-то так… В общем, забрили. Но попал он служить не в десант, а на чёрного цвета атомную подводную лодку, во 2-ю флотилию, которая в Рыбачьем на Камчатке была.
Попал – и попал. Уже на курсе молодого бойца стало ясно, что этот парень будет служить отменно. Так и оказалось. Присягу принял, заведование махом освоил, хоть и образования никакого, в коллективе себя быстренько на место поставил. Службу образцово нёс, отцы-командиры нарадоваться не могли. С языком, правда, туговато шло, но – на удивление – на службе отрицательно не сказывалось. Не сачок парень оказался – молодец, словом. Настоящий горец. Дал слово – держит честно.
И решили его в отпуск отпустить. В краткосрочный, в заслуженный. Подали в приказ. Вызвал его единоначальник и говорит: так, мол, и так, поедешь в отпуск, домой, землякам покажешься, честно заработал. А как вернёшься, будем перед тобой вопрос ставить, чтоб на сверхсрочную остался. Контракт подпишем, потом мичманом станешь… Тот: «якши, якши, карашо».
А в кадрах в это время сидят и голову ломают – куда парню проездные на отпуск выписывать? Из какого военкомата призывался – понятно, вот он, городишко, самый юг, граница, а где ж кишлак? С ног сбились, лысины дымятся: вот досюда – самолётом, дальше вот сюда – автобусом, а дальше – чёрт его знает. Вернее, шайтан. Ну нет такого кишлака, хоть ты лопни, ни в каких списках нет. Ни в каком районе. Даже на самой подробной карте, какую нашли. Вызвали парня, приходит он, ему и говорят:
– Кишлак твой – он где вообще, а? Как точно называется? Может, записали неправильно?
Оказалось, всё правильно записали. Но кишлака такого нет. Что за бред?
– Пальцем сможешь показать?
Какое «показать», когда он карту-то впервые в жизни видит. Ещё раз переспросили название, и вот тут чей-то взгляд и упал чуть южнее государственной границы.
Охнули, переглянулись, сказали парню, чтоб скачками обратно на лодку топал, а сами – к командованию: что делать? Ибо не в СССР, а в Афганистане кишлак!!! Вот оно, район, всё сходится. Афганец он! Натуральный! Чистокровный! Пуштун! И одновременно – старшина на атомоходе, отличник боевой и политической подготовки, к сов.секретной технике допущенный… Есть от чего за башку схватиться. То ли те военкоматовские в своих изысканиях юношей призывного возраста сдуру через границу в Афган забрели, то ли парень со своей отарой слишком далеко от кишлака в нашу территорию углубился…
Консилиум собрали – у-у-у! Как быть? Все со своих кресел полетят же. Шутка ли – живой моджахед на ракетном подводном крейсере. И неважно, что хорошо служит. Так вдуют – держись!
И придумали! Объяснили парню ситуацию. Да, говорит, афганец я. А что? Раз афганец, то что – не могу великой стране послужить? Абыдна, э-э. Мне у вас тут нравится… Они там чуть не попадали все.
– Ты давай вот, в отпуск езжай. К себе в кишлак. И не возвращайся, понял?
Парень всё прекрасно понял – «якши, карашо». Попрощался душевно и уехал. И все вздохнули с облегчением. Вот не вернётся старшина с отпуска – и пускай его тамошние военкоматовские обратно ищут, ноги по горам стаптывают. В затылках пускай чешут. От них призывался? От них. Значит, их забота, их проблема. Им расхлёбывать. Ф-фу-у-у-ух…
И назначили другого старшину. Вот и весь сказ.
Если я чего и наврал, то самую малость, и вообще – все претензии не ко мне, а к моему рассказчику. А у него репутация безупречная, ага.
© 2010
Из ненапечатанного сборника «Макароны по-флотски»