На белый парусник, наверно,
Что шёл упорно против ветра,
Но ведь не в том её печаль...
Который раз я замечаю её профиль,
И цвет волос под сединой не разобрать...
Привыкла ждать, терпеть и мучиться от боли -
И ничего, и ничего, и ничего о нём не знать...
Привыкла спать одна, не находя себе покоя,
На берегу привыкла каждый день стоять... стоять...
На берегу она, как памятник, застыла,
Движенья губ я не посмела различать,
А море молчаливым было -
Сквозь шум оно умело промолчать...
Я вижу день, когда слезам приходит время,
И снова жизнь взлетает птицей из петли;
Её душа давно болтается на рее,
Пока идут в родную землю корабли,
Она бежит, она кидается в прилив,
Он шепчет ей: "Ещё жив, ещё жив, ещё жив, ещё жив... жив... жив..."
На берегу она стояла и смотрела куда-то вдаль...
На белый парусник, наверно,
Что шёл упорно против ветра,
Но ведь не в том была печаль...
© Марина Качалина
