А лицами… что ж, как вышли.
Мы в гонке не будем первыми,
В полёте не станем высшими.
Нас не наградят посмертно
И в книжки не поместят,
И наши знамёна ветром
Не треплет на крепостях.
Мы знаем, вам стыдно с нами
Сидеть за одним столом,
Как будто мы черти в храме
И ангелы с помелом.
Мы знаем, что заскорузлы,
Нелепы, грубы, грязны;
Лежим мы двухсотым грузом
На сердце своей страны.
Но горьких в последнем выкрике,
В расстрелянном: «Брат, держись!»
Вы нас, как слезу, не вытрете,
Не скомкаете, как жизнь!
Но в твёрдом и ясном разуме
Нас в тысячу раз святей,
Вы будете нам обязаны
Улыбкой своих детей,
Вы будете к нам причастными
Разрезом и блеском глаз –
И, сами не зная, счастливы
За вечно несчастных нас.
© Мария Протасова